"«Non voltarti.» le ordina la calda voce di Drakkar. «Chiudi gli occhi.» Lei obbedisce. Sente un fruscio e poco dopo qualcosa di setoso che le sfiora gli occhi. Una benda. L’uomo glie l’annoda stretta e si avvicina fino a sfiorarle la schiena con il suo petto. Quanto è piccola, gli arriva appena al torace. L’accarezza sulle spalle, sulle braccia, sul collo. «Qualcuno sostiene che la Senna sia in realtà un fiume formatosi dalle lacrime degli innamorati, lacrime di gioia e di dolore. E finché le persone continueranno ad innamorarsi, lei continuerà a scorrere, nutrita dall’amore.» Si china a baciarla sul collo. «Forse noi non saremo innamorati e non verseremo una lacrima, ma siamo comunque a Parigi, dove persino il sesso ha il sapore del sentimento. Dove una donna si dona con disinibizione, senza temere un giudizio volgare; dove un uomo chiede di ballare sotto il cielo stellato, senza temere un giudizio derisorio.» Le lambisce l’orecchio con la punta della lingua. «Vuoi ballare con me, Sibylle?» «Sì…», mormora lei, incantata."

"Non dovrei essere qui.
Ma tra le tue braccia, sulla tua bocca."

"Perché non c’è un muro di cinta intorno al mondo, in modo che la gente non cada?"

"Se non fosse per te crollerebbe il mio cielo."

"Di sera siamo tutti innamorati.
L’amore si vede la mattina, quando picchieresti chiunque ma se lui ti saluta esplode un sorriso."

"Toccare una mente è assai più complicato che toccare un corpo, perché un corpo puoi stringerlo in un letto ma una mente no. Una mente va dove vuole. Quando resta, una mente, vuole darti tutto, vuole darsi davvero."

"Chi non sa mentire, crede che tutti dicano il vero."